О разнице культур

 
Когда заходит речь о разнице культур, то чаще всего говорят о представителях разных стран, социальных слоев или, по–крайней мере, субкультур.
 
В этом, по–моему, нет ничего удивительного. Во время моих скитаний по свету и с меня немножко охуевали, и я немножко охуевал. Индусу в ресторане, например, не стоит говорить, что им стоит добавлять в перец немного еды. Не делайте так. Им это не смешно.
 
Но, пожалуй, один из самых забавных культурных шоков, перенесенных мной, был связан с человеком, который, казалось бы, в культурном и социальном аспекте должен быть мне ближе, чем процентов 90 читающих этот пост.
 
Но давайте по порядку.
Знакомый мой, назовём его Васей — дядя как дядя. На пару лет меня младше, на пару сантиметров ниже. Родом с ПГТ, но большую часть жизни прожил в моем родном городе. Где успел выучится, поработать со мной на одной работе и найти себе супругу, чуть полноватую, но миловидную и, благодаря очкам, вполне интеллигентную на вид. Думаю, он ещё много чего там успел, но я об этом знаю ненамного больше чем вы.
 
Приехал он как–то с супругой в город моей тогдашней дислокации. Договорились встретится. Он меня пригласил в хату, которую снял на выходные. Почему бы и нет, поздняя осень, хули.
 
Вначале все как обычно, "познакомься, это моя жена Таня", "что нового", "кого видел", и прочее такое. Дальше чуток интереснее пошло, потому как дядя начал крутить косяк. Косяком, меня обычно не удивишь. Но не толщиной же с мой мизинец, да еще и с Васей, с которым не общался лет 5 (да и до того не особо часто), в 11 утра на кухне. Его дело предложить — моё дело отказаться.
 
Дальше был какой–то легкий бытовой сюр: я сижу с чашкой чая, Вася долбит косяк и спокойным голосом рассказывает мне, что выходил на связь с инопланетянами. А еще любит ездить на ставку Гитлера зарядится энергией места. Жена его рядом мирно хлопочет на кухне, время от времени деловито присасываясь к косяку.
 
Подождал я немного, чтобы это не выглядело как побег и слинял с этого праздника жизни. Но договорились встретиться следующим вечером.
 
Вечером тем мы гуляли с Васей по городу вдвоём. Говорили о всяком разном, и все было бы хорошо, не остановись он возле аптеки.
 
Зайдём в аптеку, говорит. Ну зайдём так зайдём. А в аптеке он попросил баночку вазелина. Тут я, котаны, напрягся. Понятное дело, я не боялся, что это для смазки моего low–tech 3D принтера. Но в моей уютной слегка гомофобной картине мира 2 пацанчика не заходят вечером вдвоем в аптеку купить банку вазелина.
 
Чтобы как–то сгладить неловкость, я поинтересовался, не обветрил ли он на ветру губы. Но Вася превзошёл мои ожидания, безо всякой иронии, своим обычным спокойным тоном объяснив, что у жены месячные, они будут ебаться в жопу и у них закончился вазелин.
 
Я не то что бы тургеневская барышня, но, ёб твою мать, Вася. Нахуя мне это знать? Ну нахуя??
 
Эх, Васенька... В общем общаться мне с ним тяжеловато было. Отвёл я его до хаты, где его с покупками уже ждала жена. И так вживую мы больше и не общались.
 
Мелочь, конечно. Но факт есть факт: с маленькой индуской–мусульманкой, которая падает в обморок во время Рамадана или с застенчивым поляком–укурышем у тебя может быть больше общего, чем с пацаном, который вырос почти по–соседству на той же картошке и сале, что и ты.