Про цену жизни

Отец у меня всю жизнь отдал "скоряку": фанат своей работы, живёт ею.
Давно уже было: приехал он ко мне в гости, заехали в Ашан. Идем по парковке, вдруг вижу- парнишка молодой упал на землю, бьётся в конвульсиях. Около него мать скачет в состоянии предобморочном. Я растерянный: "Пап, смотри, надо помочь..."
 
Подходим. Отец действует, как на автомате: одной рукой берёт челюсть, пальцы другой засовывает в рот парню, женщине громко, как-то зло рявкает: "Голову держи!" И мне так же: "Плечо держи!"
 
Продолжается всё... а я не помню сколько это было: минуты полторы, может.
Парень обмяк, его его зачем-то набежавший народ пытался вертикально поставить, крики: "скорую надо, вызовите скорую!"...
А отец быстро осмотрел мальчишку, развернулся и пошёл через толпу. Я за ним. Отошли, он, брезгливо неся перед собой руку с кучей слюней и пены на ней, мне бросил своё: "Вечно меня в какую-нибудь ерунду втянешь. Где ты машину оставил?" И каким-то таким тоном он это сказал, что я понял, что этот случай он не запомнит. Забудет быстро. Я вот о сих думаю: блять, я помню хорошо, как я года четыре назад вёз до ближайшей заправки мужика, у которого среди ночи на трассе бензин закончился, как кого-то там из кювета вытаскивал. Помню и чувствую себя человеком. Горжусь.
 
А отец просто взял и, возможно, жизнь человеку спас: и для него это обычное дело. Которое можно просто забыть.